Personas que caminan con una cuchara en la boca, he respirado muchas veces este aire polvoroso,
Resuena en mi memoria el sonido de una voz que dice palabras muy recurrentes, cansancio, dolor invisible.
Cada recuerdo con cada segundo se va convirtiendo en una pintura difusa que algunos días brilla y otros días simplemente no existe, sería una mariposa que pierde las alas y las recupera noche tras noche.
Un eclipse solar, pequeña lámina de radiografía, hojas secas de flores cayendo sobre el piso mojado.
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